Disadorna l'inconsistente chiasso
fuori avremmo circo da viverne sospesi come acrobati ciechi

Inutile trovare l’orientamento.
Stai fermo.
Non guardare.
Cazzo guardi.

Da bambina, tra la fine degli anni ottanta e i primi anni novanta, dell'amianto sapevo poco e niente. Non ne conoscevo il colore o la consistenza, né sapevo dove trovarlo: se me lo avessero mostrato, non avrei saputo riconoscerlo. Sapevo soltanto che è un isolante (o meglio, che protegge dal fuoco, perché non credo mi fosse chiaro il concetto di materiale isolante) e che fa paura. Sapevo che è pericoloso, ma non me ne era chiaro il perché: per diversi anni ho creduto che emanasse qualcosa di tossico e invisibile, come fosse un parente degli isotopi radioattivi.

Quando nel giugno del 2011 ho cominciato a raccontare la storia della Bête étrangère avevo in mente una sola cosa: scrivere. Perché, nel vagabondare per l’Europa in quei mesi, la scrittura era la sola cosa che mi facesse da casa, che mi offrisse un tetto, facendomi trovare ogni notte un letto su cui riposarmi e un piatto a tavola che potesse sfamarmi.

Come Matteo B. Bianchi scrive nella prefazione, nonostante i racconti trattino di delitti, malattie terminali, patricidi e tentati suicidi, la pesantezza di questi temi è solo sfiorata da D’Antona che pare giocare con lucida indifferenza sulle sorti dei suoi personaggi.

Sì, il resto.
Il resto sa di rosmarino fiorito anzitempo,
sa di progetti scritti sulla carta.
Il resto sa di amore improvviso,
sa di parole e di rossetto.
Il resto è l'amore amica mia.

"L'onnipotente” è un romanzo sul potere e sulla sete di potere: un giovane prete, figlio di un alto dirigente di partito, decide di tentare la scalata ecclesiastica per arrivare al posto di capo supremo: papa. Il protagonista del romanzo, Santo, dopo un breve periodo da seminarista infarcito di droghe, e, successivamente, grazie a una spietata e nefanda evangelizzazione indirizzata perlopiù verso le basse fasce sociali di giovani sbandati, riesce a crearsi una robusta rete di potere basata sull’intimidazione, sul ricatto e sull’uso strategico dei proventi da prostituzione, spaccio di stupefacenti e commercio d’armi.

Edoardo Persico (1900-1936) è stato un personaggio “enigmatico e sfuggente” (per citare Giuseppe Lupo dalla prefazione) attivo intellettualmente degli anni venti e trenta del secolo scorso. “Scrittore, grafico, collezionista d’arte ed esperto di architettura”, a soli ventidue anni scrive questo libro, una delle massime espressioni del pensiero libero, manifestando così tutta la sua precocità.

Carlo Sperduti fin dall’inizio ci tiene a precisare che “Caterina va in città” non è un romanzo.
Noi siamo d’accordo e in questa, che non è una recensione, scriveremo a proposito del romanzo scritto da Carlo Sperduti “Caterina fu gettata”.
Si direbbe una storia di coppia. Una storia d’amore comprendente gatti, pentole, ippopotami, plexiglas facciale, e poi le B di bar, birra e buccia di banana. Una storia tra un lui e una lei in armonia a condividere, insieme a un fondamentale gatto, un piccolo appartamento, talmente piccolo che Tommaso, sotto velato ordine di Caterina, decide di sistemare e creare spazio, gettando, come si può intuire, la suddetta Caterina nel cassonetto della spazzatura.

Con Viaggio nella notte Massimiliano Santarossa (che Gian Paolo Serino nella quarta di copertina descrive come “uno degli scrittori italiani di maggior talento”) ci narra l’ultimo giorno di vita di un giovane lavoratore delle periferie industriali del nord est italiano. È lo stesso ragazzo che in prima persona ci elenca le varie fasi di questa giornata, che comincia abitualmente con la sveglia per andare a lavorare in fabbrica e termina con un girovagare serale senza meta, per quelle terre abbandonate, distrutte e disperate che si sofferma a descriverci con tormentata dedizione.

Sarò sincero: quando ho preso tra le mani il libro L’eternità stanca (Contromano Laterza, 2012) di Errico Buonanno, da lettore presuntuosamente convinto delle proprie capacità intuitive, una smorfia di impercettibile disappunto ha rigato il mio volto facendomi assumere la ridicola compostezza del sommelier stizzito dopo una degustazione deludente.